Quel testo, quella canzone così ermetici. Il musicista sornione lo sa e lascia aperta l'interpretazione, perchè così ha da essere un testo - chè quando troppo si racconta, troppo poco alta vola la fantasia. E l'ascoltatore innocuo? Lui rivela cosa ha scorto fra quei righi, con quel risultato che tanto svela quanto ha in cuore. Perchè dai, quando appiccichi un'etichetta a qualcosa è perchè ci tieni. O questo è quello che la mia mente cospiratrice seleziona paurosa. Vede sigarette ed amori lontani, vede note sofferte e disperazioni pulsanti, rimpianti e lacrime per ciò che si è perduto. Ecco, quello che vede. Non vede note per sè, non vede il sorriso al mattino, seppur forse ne scorga l'affacciarsi. Non vede le sue, di sigarette. Non vede parole felici, o contente. La musica pulsa solo quando è triste, direte voi? O può godere della felicità, dell'amore? Io voglio crederci.

Aspetto.

 

 

 

 

 

Il Pensiero è qualcosa che si muove subdolo quando non hai mani per scriverlo. E subito se ne va come questo aprile della fine degli anni Zero. Non incide più su qualcosa di produttivo, ma si affaccia alla mente solo per qualche istante, giusto il tempo di avvertire il vecchio stimolo che intima, vuole e desidera la sua freudiana sublimazione. Sempre quella, amica e compagna che ora si nega alla mente. So cosa può essere, nei più dei casi è la felicità e l'appagamento, cosa di cui essere grati e rigogliosi. Ma il guaio è quando in quella cornice cambiano i colori, e manca la forza per lottare, sancire, per esprimere. Non ho più parole perchè non scrivo, e non so parlarle perchè non ho una superficie e tempo per pensarla. Voglio le parole, o essere libera dalle nuvole nel mio quadro. Voglio restare immobile col mio parasole su una distesa d'erba verde mentre amici giocano sul prato di pasqua, e pensare a passato e futuro che si fondono in me come le due metà di un uovo che riserva la sorpresa. Tranquillità.